Despedida

 Estamos indo embora. Sobre o piso de ardósia,

por entre caules e corolas que exalam um perfume exótico,

os gatos deslizam. São espíritos leves e sóbrios,

com suas patas de veludo, silenciosas,

que arranham a lombada dos livros e o verniz dos móveis.

Os tapetes abafam seus passos ociosos,

como se faz quando se acolhem os órfãos.

Doze anos se passaram, e estamos indo embora.

A brisa do mar, com seus úmidos braços, nos envolve

e empurra para um outro promontório,

uma outra dimensão de nossa breve história,

de que somos, se tanto, transitórios hóspedes,

peças de um tabuleiro onde o tempo se desloca,

alheio à inútil engrenagem dos relógios,

cujas horas se dissolvem numa névoa incorpórea.

Tanto aqui se escreveu em verso e prosa:

romances, elegias, baladas, novelas e toda uma prole

de rascunhos que iam da perífrase ao apólogo.

Tanto aqui se ouviram o lamento de um fagote,

uma ária de ópera, a lenta pulsação de um órgão,

a inquieta truta de um quinteto de cordas,

essa insistente música que ecoa na memória

e que não pode (nem quer ) ir-se embora.

Como estancar as vozes e os acordes

do Réquiem em que Mozart brindou à própria morte?

Como esquecer, Palestrina, teu Kyrie, teu Sanctus, teu Glória?

Como calar esse jorro de notas, essa clave de sol

na partitura de uma noite em que faz frio e chove?

Estamos indo embora. Passem o trinco nas portas

e tranquem as janelas pelas quais rompia a aurora.

Apaguem-se a lua, as estrelas e o monólogo

do sabiá na varanda, as nervosas

mãos do vento a sacudir os vitrais da abóbada.

Levem tudo: quadros, taças, santos barrocos, oratórios,

todo esse insólito e cediço espólio.

Bebeu-se aqui o álcool da vida até o último gole.

Não se esqueçam da arca que ficou no sótão.

Desliguem a luz (e o gás, senão tudo explode).

Que fique um resto como esmola. Paguem um óbolo

ao barqueiro que nos leva rio afora.

                                               Estamos indo embora.

Ivan Junqueira