Avisos de bandeira vermelha na Nova Inglaterra indicando clima propício para incêndios — isto é, condições quentes, secas e ventosas — têm sido emitidos repetidamente desde o final de outubro. Esses avisos são comuns no Oeste, mas são extremamente raros no Nordeste, onde cresci e onde minha linha de base foi estabelecida, minha noção do que é clima normal. E posso dizer a vocês: isso não é normal. Na década de 1970, a ideia de incêndios florestais ao longo do corredor da I-95 em novembro era simplesmente inconcebível.
Neste outono, mais de 500 incêndios florestais ocorreram somente em Nova Jersey. E nas últimas duas semanas, em partes de Connecticut e Pensilvânia onde os empreendimentos terminam e as terras selvagens começam, conhecidas como interface urbana-selvagem, os incêndios também ameaçaram casas. O corpo de bombeiros da cidade de Nova York respondeu a 271 incêndios florestais nos cinco distritos apenas nas duas primeiras semanas de novembro. Um incêndio de 5.000 acres está queimando há mais de uma semana na fronteira entre Nova York e Nova Jersey, o que levou a ordens de evacuação voluntária no sábado, depois que o fogo rompeu as linhas de contenção.
No mês passado, um bombeiro foi morto e outros dois ficaram feridos por um veículo enquanto combatiam um incêndio florestal em Berlin, Connecticut. Em 9 de novembro, um funcionário de 18 anos do estado de Nova York foi morto combatendo um incêndio no Sterling Forest State Park. Combatentes de incêndios florestais sendo mortos? Talvez no Colorado ou na Califórnia. Mas no Nordeste, quase nunca.
Duas semanas atrás, um repórter de jornal de Provincetown, Massachusetts, me ligou. As florestas de pinheiros e carvalhos de Cape Cod poderiam queimar como as florestas ocidentais que descrevi no meu livro “Fire Weather”?
“Sim”, eu disse a ele. “Talvez não no passado, mas agora eles podem.”
Parecia estranho, quase traiçoeiro, dizer isso, porque eu vou ao cabo desde criança. Eu conheço o cheiro daquelas agulhas de pinheiro no verão, o suave estalar das pinhas sob os pés. A ideia daquelas árvores queimando nunca me ocorreu antes deste ano.
Estamos sendo lembrados da maneira mais difícil de que compartilhamos este mundo. A fumaça não conhece fronteiras, e nem o fogo. Não é um problema do Sul ou do Ocidente; é nossa realidade compartilhada. Este não é apenas um "ano ruim". Globalmente, 2023 foi o ano mais quente da história registrada, e esse recorde já está sendo quebrado. Este ano está a caminho de ser não apenas um dos outonos mais secos da história dos EUA desde que os registros foram mantidos, mas também o primeiro ano completo em que as temperaturas globais subiram 1,5 graus Celsius (2,7 graus Fahrenheit) acima dos níveis pré-industriais. Isso não parece muito, mas quando esse tipo de calor elevado é prolongado, ele estressa os sistemas naturais, matando criaturas marinhas e tornando florestas e pastagens mais inflamáveis.
Como muitos de nós, posso sentir as coisas se inquietando — erodindo e invadindo ao mesmo tempo. Blocos de Jenga, grandes e pequenos, estão sendo retirados de estruturas que tomamos como certas, desestabilizando o país, o clima, ecossistemas inteiros.
Depois do furacão Helene, as pessoas vivenciaram um distanciamento do mundo como o conheciam na região montanhosa inundada da Carolina do Norte. Quando uma cúpula de calor matou quase 700 habitantes da Colúmbia Britânica e mais de um bilhão de criaturas intermareais em 2021, nós vivenciamos isso lá também. As coisas parecem diferentes agora, em grande parte, porque o clima está diferente agora.
Graças à queima implacável de combustíveis fósseis, estamos — agora mesmo, em tempo real — partindo da época do Holoceno, a zona Cachinhos Dourados de relativa estabilidade climática que nos permitiu construir o mundo como o conhecemos nos últimos 12.000 anos. Devemos reconhecer este momento pelo que ele é: o início de uma nova era de recuo, contração e consolidação civilizacional. Chame-o de pós-Holoceno.
Cientistas do clima previram isso desde a década de 1950, e as empresas petrolíferas vêm negando e desviando a atenção indesejada desde então. A falha de imaginação é uma especialidade humana. Essa falha perceptiva, que Nassim Nicholas Taleb chama de “Problema Lucrécio” em homenagem ao poeta e filósofo romano, ocorre quando baseamos nossa estimativa de possíveis extremos futuros em experiências passadas limitadas.
Esta foi uma característica marcante da resposta ao incêndio de Fort McMurray, Alberta, em 2016, que levou à maior e mais rápida evacuação de um incêndio florestal nos tempos modernos. Apesar de dois anos de seca, duas semanas de calor intenso, previsões meteorológicas detalhadas prevendo clima extremo para incêndios e a presença de cinco incêndios florestais ao redor da cidade, os primeiros evacuados foram alertados não pelas autoridades, mas por vizinhos, familiares e incêndios em seus quintais.
Em 2016, nesse terrível incêndio, vi algo que era mais difícil de não ver no oeste canadense: aqueles incêndios violentos do sul avançando constantemente para o norte em conjunto com o aumento das temperaturas, como o equivalente combustível da doença de Lyme ou da dengue, até que o Canadá também foi infectado.
Desde então, os incêndios florestais têm queimado mais intensamente, rapidamente e letalmente do que nunca, e é difícil não ver ecos em outras tendências globais. Nestes incêndios de novembro, não consigo deixar de ver uma alegoria para a queima antecipada de nossas normas políticas: a previsão detalhada, os precedentes abundantes, a fé míope em (ou desdém absoluto por) leis e métodos antigos que podem de alguma forma conter essa nova energia volátil.
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